Saudade

palavra de sentir
que não se conjuga
porque não é verbo

palavra nostálgica
que carrega todos os pretéritos
perfeitos ou não

adjetivo indesejado
nas classes gramaticais
e poéticas da vida

saudade
palavra minha.

Pandora

Era pra ser assim?

Que o pão de cada dia
seria duro e amanhecido
Que as distâncias
seriam ainda maiores
Que a amizade
seria virtual
Que o salário
seria mínimo
Que a exploração
seria máxima
Que a educação
seria falácia
Que a riqueza
seria dos nobres
Que a labuta
seria dos sans-culottes
Que a cultura
seria de massa
Que a chuva
seria ácida
Que o antidepressivo
seria cachaça
E que a poesia
seria sem graça.

Existe outra globalização?

Teoria das inutilidades

O silêncio líquido não comunga mais das coisas
nem mesmo das pedras.

As aves não querem mais migrar daquele lugar
largado às traças.

Os rios que nascem à montante não são os mesmos
que correm à jusante.

Quando a minha escrita está para o nada
nasce rabiscos poéticos.

Em lugares decadentes
qualquer coisa que se move se torna importante.

O cheiro da paisagem
carrega mais cor que o horizonte pintado na tela.

O nascer da flor não está na primavera
mas no outono quando suas folhas trocam de roupa.

Havia um menino que pensava ser árvore.
E foi.

Durante o dia as coisas pertencem à luz.
À noite não pertencem a mais ninguém.

O delírio das coisas está guardada no quintal
de nossas casas.

Pegar na palavra que só comete suicídio
é mais prazeroso que pegar na palavra que só bate o ponto.

Pensando assim me formei cientista
das teorias das insignificâncias.

Ilusão nossa de cada poesia

Brindamos nossas palavras e versos
vomitados
berrados
esgoelados
a qualquer custo
como quem brinda um gole inteiro de si mesmo.

É como se as palavras existissem
para nos libertar de nós
mas por vezes
são elas que nos aprisionam a nós mesmos
nos amarram à tentativa infame
de traduzir em algum rascunho de papel amassado
algo que só cabe em nosso pulso acelerado
captado pela menina dos olhos dilatada
e extasiada por um segundo inteiro
o que palavra nenhuma consegue definir.

A verdade das palavras
é a própria ilusão
que damos a elas.

Misturamos nossos sentimentos
com a poesia
e deixamos nascer versos
que parimos de nós
mas não são nossos,
são além de nós
muito além.
E nós nos apoiamos neles
para mentir o que somos
pois somente com a ilusão da expressão
conseguimos desenhar nosso ser em versos livres.

Por Fernanda Tavares

Indivíduo pático

sujeito este
licencioso
entre pernas e corpos abertos
cigarro aceso
vinho na taça
que abusa da moral
em troca do sexo
oposto ou análogo
mas sempre libertino
onde a labareda pelas paredes
é consumida
em fogo grego
debaixo d’água.

Leveza do grito

Amargo é o gosto

no canto do rosto

em relva molhada

tormento sereno

prepara o terreno

com raios de sol

sob impulso

corto meu pulso

de sangue estático

inerte à dama

friamente me chama

com o corpo sangrado

do outro plano

finjo e engano

o silêncio dissimulado.

Dança da solidão

de novo
na mesma dança-solidão
só que agora
é samba
cuíca e tamborim
puxando a entrada
enquanto meu cavaco
já sem corda
encerra o enredo
carnaval

Sobre a morte

a morte

não escolhe dia

tampouco hora

só escolhe o sujeito

que em estado de graça

ou não

ajoelha-se e reza

ela vem como uma dama

sem piedade

leva quem menos se espera

agora?

como num tango

a dama desliza e delira

o sujeito à frente.

Eterno Mutante

aqueles abraços
de gosto terno
e eterno
com o cheiro da gota
que corre
e escorre
no verde da grama
em dias de chuva

aqueles sorrisos
pintados à mão
onde nenhum artista
consegue expressar
a beleza subjetiva
contida

aqueles olhares
de menina
que com ternura
e encanto
me transformam em outro

outra coisa além de mim
ou melhor de mim.

Quando tudo fica assim

a sombra

me queima

como o sol

que se põe

poema

só queima

quando a palvra

corrói

prosa

não queima

nem mesmo

destrói

e essa poesia?

Ó dor

a dor

palavra que sente

sobre o nosso corpo

ou mente

tortura o sabor

da vida

com um gosto acerbo

sensata

a pele repele

o líquido amargo

ardor?

não, só dor.

Foi você

aquele silêncio

gravado sobre a pele

apalpou

a sua mão na minha

o que sobrou foi

cheiro

sabor

textura

de algo inefável

o horizonte ainda não alcança

pois

não há limite

no coração de gelo

que

de tanto calor

transformou-se

rio

nesse silêncio líquido

Na virada do copo

Velho ou novo

tudo recomeça

de novo

se será nova aventura?

como todo velho ano

a dúvida perdura

deuses do além

mais um de tantos anos

agora vem

a galope e destreza

na virada do copo

só não há tristeza

Claus dos infernos

De que adianta
a ceia farta
se na rua
tem gente parca?

De que adianta
presente
se na rua
a presença é invisível?

De que adianta
um só bom velhinho
se na rua
temos vários?

De que adianta
esse espírito
se na rua
não existe alma?

Responda-se.

Claus dos infernos

De que adianta
a ceia farta
se na rua
há gente parca?

De que adianta
presente
se na rua
a presença é invisível?

De que adianta
um só bom velhinho
se na rua
temos vários?

De que adianta
esse espírito
se na rua
não existe alma?

Responda-se.

Haikais

risca e rabisca

em poesia malandra

composições da vida

            xxx

a chuva que cai

não é a mesma água

que do meu olho sai

            xxx

o cheiro de pedra

mergulhou sobre mim

o homem-poeta

            xxx

a saudade quando fica

enche o meu peito

de vazio

            xxx

noite adentro

sem licença

permaneço

            xxx

o canto da flor

me cegou

com um rasgo no peito

            xxx

a cada encontro

um desencontro

na poesia

Dias maquinais

Bom dia saudade!
Saudade d'ocê...
Acompanha-me nos seus desenganos
que eu te danço nos meus desencontros.

Venha-me!
Faça-me feliz com sua presença
sobretudo das ausências que vos carrega
ao meu lado.

Seja minha dama
nessa valsa solidão
não faça dela um drama
atenda minha oração.

Cai a noite na minha vida
a tarde se encolheu
e ela me deixou só novamente
nesse tango solo.

Versos de Barros

Poeta, s.m. e f.
Indivíduo que enxerga semente germinar e engole céu
Espécie de vazadouro para contradições
Sabiá com trevas
Sujeito inviável: aberto aos desentendimentos como
um rosto. (Arranjos para Assobio, 1982. Manoel de Barros)

Em versos transnominados escritos em rastos de lesmas
fico em estado de árvore quando vos leio
Apalpo as intimidades do mundo como o sapo (de barriga pro chão)
lambe a mosca no rasgo do dia

Agora em estado de pedra vejo o canto amarelo
e verde do passarinho vestido de luz
E o silêncio líquido que corre entre
dois jacintos escurece-me de poesia

A poesia? Não serve de nada
se não for para ser incorporada
Tenho profundidades em não saber quase tudo
sem saber que não sei nada

A água que corre nesse riacho
passou em forma de pássaro
no céu rubro da noite anunciada

E o cu da formiga virou-se para o mundo
e mostrou que as borboletas de tarjas vermelhas
quando em túmulos são mais bonitas

Nesse inutensílio que é a poesia
sou professor de agramática
e fazedor de significados que não existem

Melhor: dou ressignificações a palavras
que têm suas bundas viradas para o chão

Coloco cheiro e cor
onde só existia palavra

E como o esplendor da manhã
meus versos também não se abrem com faca

Entre a língua e o gozo

Sua língua agridoce que percorre
o meu corpo
caminha sobre as curvas da luxúria

derrama o veneno sabor
do tesão
sob a forma do pecado

inconformado e atento
sedento pelo encontro
fica minha língua sobre o seu tormento

em noites eternas e quentes
chamas se acendem
invocando o ritual

a fusão dos dois corpos
numa só carne nua
exala o perfume

que por ora
me consome
e me confunde

no delírio do teu gozo.

Colcha-de-retalhos

Minha poesia é feita de retalhos
gasto com o uso intenso do cotidiano.

A construção não segue métrica
e percorre um caminho espiral.

Traduzo em poesia
tudo aquilo que não existe em palavra.

Coloco a lente poética
e enxergo o mundo subjetivamente.

Seja em cores ou em preto-e-branco
revela os meus
e talvez os seus momentos íntimos.

E no final,
os retalhos que eram só pedaços
transformam-se nesta colcha.