domingo, novembro 29, 2009

Versos de Barros

Poeta, s.m. e f.
Indivíduo que enxerga semente germinar e engole céu
Espécie de vazadouro para contradições
Sabiá com trevas
Sujeito inviável: aberto aos desentendimentos como
um rosto. (Arranjos para Assobio, 1982. Manoel de Barros)

Em versos transnominados escritos em rastos de lesmas
fico em estado de árvore quando vos leio
Apalpo as intimidades do mundo como o sapo (de barriga pro chão)
lambe a mosca no rasgo do dia

Agora em estado de pedra vejo o canto amarelo
e verde do passarinho vestido de luz
E o silêncio líquido que corre entre
dois jacintos escurece-me de poesia

A poesia? Não serve de nada
se não for para ser incorporada
Tenho profundidades em não saber quase tudo
sem saber que não sei nada

A água que corre nesse riacho
passou em forma de pássaro
no céu rubro da noite anunciada

E o cu da formiga virou-se para o mundo
e mostrou que as borboletas de tarjas vermelhas
quando em túmulos são mais bonitas

Nesse inutensílio que é a poesia
sou professor de agramática
e fazedor de significados que não existem

Melhor: dou ressignificações a palavras
que têm suas bundas viradas para o chão

Coloco cheiro e cor
onde só existia palavra

E como o esplendor da manhã
meus versos também não se abrem com faca

sábado, novembro 28, 2009

Variações de uma mesma inveja

A Louca

Passa, rasteira, corrompida
Diante de toda felicidade, o corpo quer sair de uma oração doentia
Nas sextas, sai a louca do espelho
Transborda para o bando seguir livre
Hoje, ninguém nos tira
Os símbolos das praças que nunca fomos
Edifique a festa em um maldito sonho inacabado
Cada pé descalço, capricha em sua fantasia
Invejo o suor de todo o conflito.

A Dama

Quando a dama se esquece do luto,
Faz morada em antigos conventos
Recalques precedidos de glória
Evoca sentidos desejando a morte do outro lado da rua
Óbitos em sono e prece
A dama permanece nas tintas
Pousa em tecido da carne que se ergue
Forma calor moribundo impregnado em ebulições
O feto mexe morto em seu ventre
Em seus olhos cansados ela esquece de abençoar a língua
Prova-se. Está viva. Constata por baixo de cada cratera uma ferida
A intensidade da dama é também a sua morte
Invejo o sulco retirado das tragédias.

A Santa

Só tenho um grão que me esmaga
Espero quieta, nada que eu diga findará esta falta de calor e abrigo
Meu leite empedra e ainda nem sou mãe
Do outro lado, aceno ao ventre seco
A morada do corpo ainda é a placenta doente
Sou fraca,e minha nobreza não sabe sorrir
Invejo os óvulos gigantes que enrolam-se entre si.

A Dissimulada

A cama acalenta insones e insanos
No barro inútil é estreita e passa
Não respeita o corpo
Arromba o que arrancam dela todos os dias
Este sexo confessa todos os crimes
Carrega no colo toda marginalidade
Dissimulada, saboreia os conflitos de outras páginas
Deita-se com seus próprios personagens
Sua fome é sua platéia
Invejo os orgasmos naturais.


A Humana

Identidade. Tudo ali, na prosa infértil
Percorre em segredos engolidos toda a frustração
Sua embriaguez é proposital
É de Deus e do mundo
Foi jogada a loucura de uma poesia estagnada
Enquanto indivíduo, é pura oscilação
Seguimento inteiro e disperso
Dentro de toda inveja não há espaço pra cura.

sexta-feira, novembro 27, 2009

Valores

Jorge nunca sonhou em realizar. Seus sonhos sempre foram guardados. Trancafiados em cofres particulares, acumulando poeira em histórias de glórias.
Dormia sobre colchões recheados de cédulas, porém, não fechava os olhos e nem se entregava ao prazer do sono. Era cercado de medo e insegurança. Não permitia aproximação com o mundo. Só sabia guardar. Não aprendeu muita coisa. Não sabia dividir, não sabia assoviar e nem cantarolar.
Penso sempre que Jorge não conseguiu tempo para viver algum prazer diferente. Contava tudo, mas não contava as horas que lhe restavam, pois a vida Jorge não poderia nunca guardar.
Noite de verão e muitas estrelas no céu. Augusto, primo de Jorge, passeava pela orla a admirar as belezas da natureza e parou para tomar um suco com o dinheiro que restou do seu salário mínimo. Augusto vivia bem, mas não sabia guardar nada. Só colecionava valores sentimentais. Se sentia feliz, mesmo desejando mais.
Na mesma noite lhe bate um desejo de rever o primo. Cultivava a família e o amor por ela. Ligou e ninguém atendeu. Foi direto à casa do primo que era ali mesmo, perto de orla.
O portão estava aberto. Augusto estranhou e seguiu. Na porta da sala, rastros de sangue e notas de cem. Augusto se desesperou!! Correu até o quarto.
Jorge estava morto, abraçado ao colchão encharcado de sangue, e notas enfeitando o seu sono eterno. Conseguiu fechar os olhos, depois de muito tempo. Conseguiu se entregar ao sono depois de tanto tempo.
Jorge não soube contar sua história, não soube contabilizar seu tempo.
Augusto entendeu o valor da nota de cem. E Jorge, certamente, foi embora sem saber o valor de um suco na orla.

quinta-feira, novembro 26, 2009

O Sol e a Soberba

Quando o Sol se levantou naquela manhã,
A Soberba já estava em pé o aguardando.

— O que faz à minha espera?
Perguntou o Sol em seu fulgor de beleza.
Soberba, que vivia de eras e eras, respondeu:
— Vim cumprimentar-te realeza!

— Tu!? Que vive de ti mesmo e nada mais?
Confessa então submissão a quem te ilumina?
— De modo algum! — Soberba respondeu.
Eu te dou a luz, Estrela, esta é tua sina!

Enfurecido, o Sol sobe ao alto do céu:
— Tu!? Um ínfimo orvalho que se desfaz sob meu calor?
Tu!? Que não passa de um túmulo dourado dos homens!
Que se alimenta de esterco e de corpos a se decompor!

Soberba, em sua ignorância, sorriu em seu brilho:
— Mas a quem preferem os homens? Responda-me essa!
Senão a quem os glorifica e os elevam no pedestal!
E não a ti, que és sempre o mesmo, todos os dias, ora essa!

Ardendo em raiva, gritou o Sol:
— Sem mim, nem a ti existiria! Quanta ingratidão!
Insulta-me teu pedestal invisível e tua artificialidade!
Destruo a ti com apenas um dedo de minha mão!

— Não sejas tolo, grande rei!
Existo até mesmo em tuas palavras!
Meu fim é impossível! Os homens oram em meu dourado túmulo!
E neles para sempre viverão minhas larvas!

Vencido, o Sol se pôs aquele dia.
Soberba manteve sua pose e seu sorriso.
Naquela noite os dois iriam dormir em seus túmulos.
Enquanto os homens se afastam do paraíso.

quarta-feira, novembro 25, 2009

Julgado pela Ira

Carregava consigo uma faca ensanguentada. Na outra mão um olho humano.

O ódio ainda pintava seu olhar com um vermelho intenso e suas sobrancelhas cerradas ajudavam a compor o semblante endemoniado. Bufava de tal modo que pelo canto da boca escapavam gotas de saliva. Atravessou o hall de entrada empunhando a arma branca de forma ameaçadora. Seguido por seguranças armados, levou dois tiros nas pernas por desobedecer a ordem de parada.

A ira era tamanha, que seu corpo teimou em continuar. Outro tiro, dessa vez no braço. Enfiou a faca no pescoço do homem que guardava a porta da sala de julgamentos e o esguicho de sangue foi direto em seu rosto, dando-lhe uma aparência ainda mais cinematográfica. Ignorando o horror causado a todos os presentes, por sua chegada, ele atravessou o corredor e parou em frente ao juiz. “Aqui está sua testemunha ocular”.

E tombou diante de todos, depois de levar um tiro na nuca.

terça-feira, novembro 24, 2009

Minha gula!

Sinto falta de alguma coisa. Quando aquela faca perfurou sua delicada pele, pude sentir a incrível sensação da carne macia sendo vencida pela ponta aguda. O prazer é imenso e indescritível. O sangue logo tingiu de rubro o carpete, mas logo tudo acabou. Senti falta de algo.
Quando eu era pequeno, minha mãe nunca contou uma história de ninar. Nunca me deu um beijo de boa noite e talvez seja o principal motivo de eu não conseguir ser fiel à minha esposa. Eu preciso beijar, preciso abraçar, preciso sentir o amor... Mesmo depois de virarmos a noite fazendo sexo, mesmo quando sinto seu corpo apoiado em mim, fazendo carinho em meu peito, eu sinto falta de alguma coisa. Não dá pra explicar.
Meu pai saiu de casa quando eu era pequeno. Eu o vi bater na minha mãe por diversas noites. Não precisei ser muito esperto para descobrir o significado da palavra: bêbado. Essa é a fonte da minha cega ânsia por algo alcoólico correndo em minhas veias. Deve ser por isso que eu só paro de beber quando perco a consciência ou quando sou arrastado para longe de um bar. E mesmo quando a ressaca chega, com aquela dilatação na cabeça e o gosto amargo na boca, eu me sinto satisfeito. Ainda sinto vontade de continuar bebendo.
Nos domingos a tarde, não tem nada melhor nessa vida que sentar no sofá, tomar uma gelada, assistir um jogo de bola e injetar um ácido na veia. Puta que pariu, que tesão! Não há coisa mais prazerosa de se fazer.
Mas o domingo acaba, assim como a cerveja, o futebol e o meu estoque de ácido. É nessas horas que eu fico puto da vida. Sinto um comichão percorrendo minha coluna, dizendo baixo no meu ouvido que algo está faltando. Foi por isso que tomei a decisão de pegar a faca e esfaquear a minha esposa. Ela não era o bastante para me dar amor, bebida, futebol e ácido. Durante alguns momentos toda aquela falta havia desaparecido, eu estava completo. Mas essa sensação não durou muito. Em instantes eu continuei sentindo falta. Falta de alguma coisa...

segunda-feira, novembro 23, 2009

Preguiça revisitada às avessas

Já acordo com meu rosto queimando.
É o sol que, grosseiro, nos acorda, querida.
Ai de nós, que trabalhamos a noite toda,
No chão desenhamos constelações de suor
E edificamos nosso reino sob a égide de uma Lua
Que, sendo senhora tua, a mim transformou em rei
Mas nós, querida, ai de nós, quantos castelos erguemos à noite?
De quantas amarras e lacres nos livramos em seus calabouços
E usando tão- somente o calor do corpo?
Não entendem o barulho dos carros, as pessoas, a gritaria,
O relógio, os sinos da igreja, o repórter da TV, o locutor do rádio velho,
Não entendem, berrando às seis da manhã, o nosso espreguiçar.
Tentam nos impor o trabalho, tão cedo;
Tentam nos colocar de pé, sem medo de tombarmos exaustos;
E pela janela grita em uníssono o coro da sociedade
À cruz e fogo, a pregar contra a modorra dos vadios.
É isto que somos agora, querida. Dois vadios,
Dois vagabundos deitados o dia todo.
Dois náufragos nos pântanos da morosidade,
Agarrados desesperados às tábuas do entorno
Do navio em que singramos, à cada noite,
A longa tormenta do nascer do dia-a-dia.

domingo, novembro 22, 2009

Entre a língua e o gozo

Sua língua agridoce que percorre
o meu corpo
caminha sobre as curvas da luxúria

derrama o veneno sabor
do tesão
sob a forma do pecado

inconformado e atento
sedento pelo encontro
fica minha língua sobre o seu tormento

em noites eternas e quentes
chamas se acendem
invocando o ritual

a fusão dos dois corpos
numa só carne nua
exala o perfume

que por ora
me consome
e me confunde

no delírio do teu gozo.

sábado, novembro 21, 2009

Humificação

Entubo minhas indagações
Domesticado-leva a boca
Pago minhas doenças
Célula por célula
O corpo faz das veias proles impacientes
No leito húmus há todo espaço para boca
E a boca sorri
Oscilação do batom e precipício.

sexta-feira, novembro 20, 2009

CORES

As cores...

As cores são percepções...
Feixes de fótons sobre células da retina.
São impressões para o sistema nervoso.
Cores... primárias, secundárias e complementares.

As pessoas...

As pessoas são percepções.
Feixes de fótons sobre o pulsar do alma.
São impressões para o sistema nervoso.
Pessoas... primárias, secundárias e complementares.

Posso perceber amarelo no teu dia.
E tem horas que percebo vermelho na tua tarde.
E se me esforço, consigo pressentir ou criar o azul da tua noite.

Amarelo, Vermelho e Azul...
Cores primárias...não se decompõem de outras.
São absolutas.

Nós, humanos, já um tanto pálidos...
Somos uma mistura de tudo...
Não somos absolutos em nada.
Nem primários, nem secundários...
Complementares, talvez...

Habitat natural de um arco-íris sem antecedentes de tempestades...
Mas sempre no aguardo pelo Sol...
Sempre nos despedindo da chuva, apreciada em dias de preguiça.

Percebemos as cores...
Nos percebemos...

Ocre e Carmim são absurdos...
Mas são complementares...

As cores...

quinta-feira, novembro 19, 2009

Tema Livre Tem Ar Livre de Liberdade

Quando eu nasci,
Deram-me o direito de liberdade.
Então vesti minhas asas e voei.
Tem ar livre lá no alto
Vento sul que carrega a solidão
Porque liberdade é responsabilidade de ser sozinho.
A vida toda.

A vida toda,
Me puseram amarras,
E meus pés foram forçados a ficarem no chão.
Mas minhas asas, com mais força e vida que a mim,
Insistiam sempre ao alto.

E avante:
Todas as noites,
Eu almejava a lua e as estrelas,
Chegar tão próximo que pudesse tocar,
Mas não havia tato nos sonhos.
Todos os dias,
Eu quis mais do que ser um escravo da terra,
Queria voar além do horizonte,
Além de onde
Meus sonhos podiam alcançar.
Todas as manhãs,
Vi o sol nascente,
E desejei mergulhar nas tintas daquele céu.

Tenho pena
De quem não tem penas,
De quem tem asas tão pequenas
E será sempre uma pedra imóvel.
Apenas.
Tenho as armas de Ícaro,
E são tão amenas
Que não desejam voltar ao pó
Querem mesmo, apesar de terrenas
Tornar-se vapor nas alturas serenas.
Só.

quarta-feira, novembro 18, 2009

O Diabo Ouve Blues

"Trouble in mind, I'm blue
But I won't be blue always,
'Cause that sun is gonna shine in my back door someday."


Passeio entre os corpos pútridos na fileira de baixo
Ergo com apenas um dedo, os corpos de cima
Ainda queimam por dentro,
enquanto por fora sorriem as gotas de chuva

Meu andar é quase uma dança
A voz rouca invade meus tímpanos, acariciam
Rasgo as costas de alguns e deixo escorrer o que resta
Água negra, resquício de uma vida terrena

Assobio e estalo os dedos, danço ao redor de um cadáver
Lentos acordes que me encantam enquanto eu canto
O som do baixo dá o ritmo de minhas maldades sacanas
O choro alongado da guitarra... hummm... vício de fechar os olhos
Dedilho sobre uma nádega ainda inteira
Toco bateria no crânio de alguém que talvez nunca tenha ouvido blues

Chuto uma pedrinha no caminho, levanto poeira e sorrio
Sou menino e danço ao redor do escárnio
Sou o mal entranhado na terra e assobio a minha alegria

Sou o diabo e ouço Janis...

***

se quiser ouvir enquanto lê...

terça-feira, novembro 17, 2009

Visita

"Caminho pelos corredores,
estou repleto de calma e segurança.
Todos olham pra mim.
O que há de errado comigo?

Será que estão olhando para meus pés?
Parece que calço 56.
Ou será que estão olhando para o meu cabelo?
Ele só está um pouco despenteado.

Mas algumas pessoas olham para minhas roupas.
Sei que elas estão curtas e coloridas. Eu sei!
Desconfio que olham para o meu nariz.
Mas só porque ele está um pouco vermelho e redondo?

Não deve ser isso!
Nem mesmo seria o meu rosto branco!
O que seria então? O que há de errado?
Por que todos me olham?

Mais alguns passos e descubro.
Vejo nos olhos de uma enfermeira.
Todos olhavam o meu sorriso;
minha segurança!

Entro no grande quarto,
a festa vai começar.
Aquelas crianças pulam de suas camas.
Quantas crianças!!!

Recebo abraços e beijos de todos os lados!
Cada pedaço de mim é disputado.
Elas já me aguardavam!
Elas sempre me aguardam!

Distribuo presentes,
e juro não ser o papai-noel!
Ouço histórias, ouço meu nome,
elas querem a minha atenção!
Querem o meu sorriso!

Ah, mas o meu sorriso é de vocês!
Sinto-me cercado de anjinhos.
Todos vestem camisolas,
todos estão com a cabeça raspada.

Meninos e meninas!

Faço mágicas, malabarismo.
Piadas e histórias eu conto.
E nenhuma criança é vencida pelo sono.

É hora de partir!
Puxões de um lado,
suplicas de outro.
Lágrimas.

Mas elas sabem que eu voltarei para vê-las.
Mas as lágrimas, não são delas...
são minhas.
Pois sei que alguns rostos eu não mais verei.

Venço a tristeza,
só parto depois de abraçar cada uma.
Por fim eu saio da sala.
Atravesso aquele mesmo corredor.

Mantenho o sorriso.
Apenas tiro a roupa de palhaço.
Mas jamais tirarei o sorriso do meu rosto.
Isso, eu aprendi com elas.

Aquelas crianças me fizeram notar,
o quanto é importante amar!
E o sorriso, é a maior prova de amor,
que posso dar a elas.

Voltarei àquele hospital.
Mas preciso passar em muitos outros ainda.
Existe presentes a serem entregues.
Existe esperanças a serem cultivadas.

Eu tenho esperança!
Esperança de que quando eu voltar,
não sentirei falta de nenhum rostinho.
Não irá faltar ninguém.

Pois aquelas crianças me aguardam...
Elas sempre me aguardam!"

segunda-feira, novembro 16, 2009

O primeiro labirinto

Não posso mover meus passos por esse atroz labirinto. Nessas paredes ressoa um som que nem sei bem se é um som. O ar está dilatado e denso, seu peso me esmaga e comprime minha alma já escoriada. Socorro, socorro!, eu puxo o grito direto de minhas entranhas, mesmo já sabendo da inutilidade e do perigo de se provocar ainda mais o tenebroso silêncio que rege o ar daqui. Mas, se silêncio, que grito é esse que tão nitidamente ouço? Um berro pavoroso que sinto atingir-me por todos os lados, que me cerca e que não posso definir se vem de fora ou de dentro.

Dizem que no centro do labirinto há um minotauro. Será ele?
Tateando às cegas e surdas e com o ar pesando as têmporas, arrisco o primeiro passo, que pareço dar sobre areia movediça. Adiante, vejo uma esquina. Será a saída? Será a entrada? Num acesso extremo de medo e temor, evoco forças não sei de onde e decido por correr, correr como nunca e avanço as esquinas do labirinto uma após a outra, sem me preocupar com que paredes possa vir a encontrar. Ouço passos atrás de mim mas não posso arriscar um olhar, não sei se aguentaria fitar diretamente os olhos daquilo que me persegue, como se em minha posse houvesse algum segredo ou tesouro de tempos ancestrais.

(Cedo ou tarde me cansarei e serei devorada. Ele começará por minhas pernas e irá subindo, aos poucos, calmamente, saboreando entre seus dentes cada pequeníssima região, ao mesmo tempo em que descansa da perseguição. Continuará escalando o meu corpo, como se galgando as dificuldades e sorvendo cada segundo de expectativa que oferecem o longo tronco e os galhos de uma árvore, para enfim conquistar o fruto que na copa aguarda convidativo.)

E o pensamento me toma de assalto: que medo é esse? Se, ao olhar para trás, deparar-me com um minotauro, que poderia eu fazer? Portanto, tudo que ainda sustenta esse medo não é nada além do próprio medo. Pois que seja minotauro ou monstro qualquer que me persiga, eliminarei meu medo antes que você o faça! Não há nada atrás de mim que possa ser pior do que eu–-

Suada na cama. Levanto-me de supetão e olhando para cima percebo a menina me fitando do teto, ensopada, acabada, a boca em horroroso O, o peito arfando. Deitada entre lençóis sujos e roupas rasgadas, ao seu lado há um corpo horroroso, dormindo um sono recente, satisfeito, embriagado dum prazer rápido e egoísta; seu membro jaz feito haste de flor. Nem pôde finalizar o grito, essa pobre menina; sua fuga foi cortada ao meio e há sangue na cama, muito sangue. Com seu corpo exaurido e sua alma suspensa, ela torna a se deitar, retomar sua busca vã de um sono impossível, já temendo andentrar, sem nem se dar conta, em novos labirintos; no entanto, nada se pode fazer, pois o sono já envereda por caminhos ocultos da cama; e em meio a pétalas de rosas defloradas ela dorme como se cercada por estranhas paredes.

domingo, novembro 15, 2009

Colcha-de-retalhos

Minha poesia é feita de retalhos
gasto com o uso intenso do cotidiano.

A construção não segue métrica
e percorre um caminho espiral.

Traduzo em poesia
tudo aquilo que não existe em palavra.

Coloco a lente poética
e enxergo o mundo subjetivamente.

Seja em cores ou em preto-e-branco
revela os meus
e talvez os seus momentos íntimos.

E no final,
os retalhos que eram só pedaços
transformam-se nesta colcha.

sábado, novembro 14, 2009

Prosa e Poesia

A prosa

Um dia, ela nunca choveu tanto. Era como se de repente fosse amanhecer, e todas aquelas notas juntas sem som estivessem dentro de seus corpos, aonde houvesse infância e as línguas e mãos fossem criadoras inseparáveis de qualquer ilusão. Sete noites como fartos desalinhos nos mais profundos ciscos dessas carnes. Lá naquele lugar onde as pessoas engolem moedas abrindo um abismo embaixo do mundo.
Sabe-se lá se é pela esquerda que eles chegam a onde se é. E foi a partir do limbo secreto abrindo o tempo por dentro dos braços que os vitrais refletiram a palavra inaugural:

A poesia

Gavetas e escadas inundam-se do mesmo nada
Realmente acontecia... É possível transpor o minúsculo!
Como se da “Primeira ilusão” os ossos atingissem a potencia máxima
E desafiassem as origens de um ator que ascende de seu próprio palco
Confundindo a platéia com um ar que bate na cara e respira
E lá no final de nossos olhos chegava o “Teatro ilusionista”...

A ilusão sonâmbula desconhecendo suas próprias doenças
Desenvolta dos golpes de sua própria garganta...
Derretiam as intenções estrangeiras de outro país e de nosso tempo
Entramos no Deus esquecido da rua, exaustos como se dá a um “Merchan” limitado
Morre ao avesso de uma prole vulgar a poesia de coisa nenhuma
Desinibidos da realidade do “Futuro de um passado imperfeito”

Há de germinar poesias como se quer das plantas
E os verbos serão como placentas em brasa que nem a sede constrói
Tijolo por tijolo...Nos braços invisíveis “Da cartola do poeta”
E será então a poesia imortal, em fragmentos e incertezas por todos os lados
“Criadores, criações e criaturas” mergulhados no mistério de uma arte gratuita.

sexta-feira, novembro 13, 2009

Criadores, Criações, Criaturas

Criadores...
Correm rimas pelas veias.
As células do sangue formam palavras.
Os pensamentos são versos soltos sem pontuação.
Dos pés à cabeça, transpiram sonhos.
Possuem a fórmula mágica da emoção.
Criam dores...

Caem leves no papel.
Dançam com as mãos quando,
Levianos, entregam a alma à tinta,
Ao lápis...
Criações...

Artistas que desenham as nuvens do céu.
São os escultores das crateras da Lua.
Pintam as flores, o pôr do Sol e os rabiscos de relâmpagos no céu.
Tudo é ilusão.
Criam e aturam...

Criações...
São registros de um passado cru.
A invenção de um futuro morto.
Presente nascido a fórceps.
Criaturas...


E para os tempos: bola de cristal.
O agora é mais uma ilusão.
Criadores, criações e criaturas...

Criam Ação, reação, inquietação...
No segundo que antecede a vírgula não respiram.
Suspiram, transpiram, deliram...

Crituras que criam dores...
Os pratos estão fartos de pecado.
E para o amor, têm a cura.
Criam e aturam...

Deixa voar solto o verbo.
Ilusionistas não são heróis.
- Criam asas e aturam a dor de voar.

quinta-feira, novembro 12, 2009

Da Cartola do Poeta

Da Cartola do Poeta
Olhe profundamente nos meus olhos.
Isso! Agora relaxe.
Sinta seu corpo adormecer, feche as pálpebras.
Você está cansado. Relaxe.
Esqueça o mundo e o passado.
Você é o Agora.
Agora, leia:

O que parece...
O que é...
Desvanece.
Cai o pano.
Revela-se:
        Palavra

Para lavrar o solo da mente,
Semente criativa semeia,
Em meio fértil cresce,
Floresce na primavera.
Efêmeras frutas da estação!
Um fragmento, uma ilusão.

Plantam-se as letras,
Cultivam-se palavras,
Colhem-se os versos,
Cozinham-se as estrofes.
E serve-se uma boa torta de poesia!
Mastigue essa fração de fantasia!

O que parecia...
O que era...
Revelou-se!
Da cartola do poeta,
Provou-se:
        Arte

por Paulo Alonso

quarta-feira, novembro 11, 2009

Futuro de um passado imperfeito

Era verde. Quase tudo verde e azul. O ar ainda era respirável e as pessoas sorriam em cada “bom dia”.


Meu trabalho é viajar pelo mundo e contar o que não foi dito a vocês. Mostrar a perfeita imagem de outrora, do mundo em que vivemos hoje. Sim, havia uma imagem perfeita e ela foi tirada de todos nós. Arrancada do nosso direito de usufruí-la. Decidiram por nós... Ou talvez o mais correto fosse dizer que ignoraram nossa vontade, ou até mesmo nossa própria existência.

Em tempos distantes, mas talvez nem tanto, havia um sentimento chamado amor. Era o que movia as pessoas. Motivava sonhos, suspiros e orgasmos. As pessoas viviam desse vício e de outro, chamado diversão. Existiam campos de futebol, clubes, parques e praias onde era possível nadar. As crianças podiam andar quando novas, sem o uso dos sustentadores implantados em seus membros inferiores. Eram saudáveis. Não nasciam assim, deformadas, com essas pernas molengas e com esses braços cheios de ventosas asquerosas.

Não me olhem assim! Somos asquerosos sim, devemos reconhecer. Basta olhar para os registros de como eram as pessoas antigamente. A mais feia de todas as feias era ainda mais bonita que a nossa mais linda garota, se é que podemos chamá-la assim.

Basta! Senhoras e senhores! Não... Não pensem que estou aqui para ser intimidado por seus insultos e ameaças. Meu papel aqui é de vesti-los com um manto. Jogar sobre vocês a beleza que outrora vingou no planeta. Mas para isso, devo lembrá-los o que realmente somos...

Muito bem... Continuando...

Poesia. Vocês sabem o que é poesia? Era a forma como as pessoas que amavam a vida tinham de expulsar o amor excedente de seus peitos e mentes. Era o vômito cru das palavras mais belas ou mais malditas. Era o enxugar das lágrimas da poetisa apaixonada. A punição para o poeta arrependido por ter sido tão condescendente com as armas que lhe feriram. E havia pessoas dispostas a rir ou chorar com aquelas frases incertas. Pessoas que se sentiam felizes ao ler as estrofes, mergulhando em perguntas, conclusões e devaneios.

E o que temos hoje em nossas vidas? Poesia? Não... Nem o mais deprimente poeta seria capaz de imaginar uma condição tão execrável quanto a nossa.

O que foi? Nem pense em me expulsar daqui seu monte de merda... E não me olhe com essa cara de espanto. Fui pago para levá-los em uma viagem e é isso que vou fazer. Mas não estou aqui a troco de enganar ninguém, ou pelo menos não da forma como sua hipocrisia pretende me levar a fazer. Somos uma bela amostra dos erros dos nossos antepassados. Uma coletânea de resultados desastrosos, conseguidos através da ganância e pelo ego inflado dos poderosos de séculos atrás. Mas apesar de toda essa sujeira provocada por aqueles filhos de umas putas, não significa que não possamos enaltecer aos que pintavam o planeta com esperança, dignidade, com arte e com as escritas.

E chega de interrupções!

Pois bem... Apresento-lhes Camões... Drummond, Fernando e Florbela. Temos também Álvares, Machado, Os Veríssimos... Aqui, dois daqueles que talvez tenham se aproximado mais do que somos hoje... Augusto, meu preferido, e Byron.

Vejamos... Para as senhoras, apresento Jorge e Zélia... Aqui... para essa mocinha que vejo diante de mim, com seus 80 e poucos anos, estou certo? Ahhh... Uma bela idade... Tome um pouco de Alencar, mas se preferir lembrar-se de sua juventude depravada, que tal uma Hilda?

Alguém ai quer Dante? ...Barros? Ubaldo... Lobato... Allan Poe? Lovecraft? Hmmm... Não, H. P. nos aproximaria mais da nossa realidade. Não é uma boa opção agora. Bradbury também não... Vejamos... King também não...

Hmmm... Que tal Follett ou Agatha?

Filosofia? Não, não... Hoje não. Estamos aqui para viajar e não para queimar nossas pestanas. Calma pessoal... Calma... Aqui na caixa tem muito mais... Sirvam-se!

Mas se almejam algo novo e fresco, mas ao mesmo tempo com um toque nostálgico, ou se quiserem se sentir os mais belos seres na face da terra, venham até aqui, pois sou seu ilusionista do verbo...

Fecho teus olhos com minha voz e faço suas, as minhas palavras. Cubro tuas erupções cerebrais com um bonito véu do conhecimento e da fantasia. Um véu arrancado da maior de todas as bênçãos. Da maior e melhor herança que nos foi deixada por aqueles que causaram toda a nossa desgraça: a arte.

terça-feira, novembro 10, 2009

Merchan

Pensa que está de um lado, mas na verdade está do outro. Não tem chance alguma de erro, você não tirou os olhos do copinho. É o do meio! Ponto final. Mas novamente você se engana, a moeda está no copo da direita. Mais uma vez, você perdeu.
Sua mão se fecha de tal forma, que as unhas – recém cortadas – machucam a palma. A bolinha está lá. Mas aí, eu apareço, com a conversa segura e convicta de que ao abrir sua mão, não estará segurando nada. Você não acredita, mas começa a ficar em dúvida no momento em que, diante de seus olhos, puxo uma bolinha do bolso direito do paletó – seria a mesma? –, com o seu nome escrito nela. Foi você quem escreveu, eu não segurei essa bolinha em nenhum momento. Não deu outra; você abre a mão e não tinha nada além dos vergões provocados pela pressão que fez para garantir que nada fugisse de lá. O pior, é que fugiu! Como fui capaz de fazer isso, você se pergunta.
Seja com baralhos, com laranjas. Seja com guardanapos, bolinhas ou com elefantes. Existem pessoas que descobrem segredos da ciência, da física-quântica, da paranormalidade, ou seja lá que diabos seria! Essas pessoas usam esses artifícios para iludir, entreter. Divertir ou até mesmo sacanear. Deixamos quem assiste de queixos caídos diante das façanhas que somos capazes de fazer. Somos os verdadeiros ilusionistas. Mágicos. Ladrões. Trapaceiros. Charlatões. Chame como quiser. Nossa missão é provocar o conflito em sua cabeça.
Estamos aqui, essa semana, para nos apresentar como tais pessoas. Inicialmente reunidos em sete. Nomeie cada um como quiser, como melhor lhe agradar. Chame-nos como lhe der na telha. Nós iremos iludir suas mentes, independente do apelido.
Nossa habilidade é escrever e fazemos isso com as mãos. Então preste atenção no que vai ler, mas não se atreva a adivinhar o final, pois deve se lembrar sempre que... as mãos são mais rápidas do que os olhos.
O show vai começar, rufem os tambores (de novo!). Nós somos os ilusionistas do verbo!

O teatro ilusionista

Rufam os tambores, a cortina se abre;
O espetáculo se inicia.

***

- Enquanto aí vives tua vida
Envolto em afazeres, deveres... prazeres?
Tenho tido minha sina; por ti, não vista.

Da morte fria e gélida da desistência
Nada se espera depois.
E, como toda morte, não permite resistência:
Sem atrito, só há o frio, pois.

Aí jaz nosso amor; debaixo dessa lápide trépida
Nefasta e gélida, coberto pelo tempo e terra
Que um coveiro num buraco fétido jogou.

E hoje visito essa lápide.
Em nossa tumba vejo (através de fumaça e espelhos)
Nós dois, coveiro e cadáver, de mão dadas,
Revirando sempre juntos o cal com a pá
Cavando a terra como cavamos um no outro
Feridas na pele, que tão logo expostas,
Com terra, nos apressamos em tampar.

***

E é sutilmente que os personagens se esvaem,
Ao leve sopro da uma brisa, desvanecem no ar.
Fecham-se as cortinas, cessam os tambores.
Um homem de cartola toma o palco.
Com um gesto de mão, ágil e delicado,
Também sua imagem se distorce
Como se o ar fosse um lago de águas turvas
E com seu corpo ondulante em meio à névoa
Num solilóquio e com trejeitos de mágico
Recita ao mesmo tempo um epílogo e um epitáfio
Como se dissesse adeus o próprio espetáculo:

- E, por ora, não se assustem.
Pois, sou nada a não ser um enganador:
Camuflo pessoas em palavras
Disfarço morte em amor.



(Por favor, perdoem o atraso [de alguns minutos]. Não vai se repetir.)

domingo, novembro 08, 2009

A primeira ilusão


Pura ilusão essas palavras
Caídas sobre o ladrilho
Envolto de musgo
Na esquina do beco molhado
Fantasiada de verbos soltos
Desconexos com a realidade
Meramente pseudo-percepção

A fluidez revela algo contraditório
Cercado de (in)verdade
Inverso ao verso
Completamente ausente
Da essência essencial
Traduzida em ângulos
(trans)versos

Nada com nada
Releva o todo
Deste quase
Verso
Estrofe
Poema
Ilusão

Por Rene Serafim - "Juninho"

sexta-feira, novembro 06, 2009

Os Ilusionistas do Verbo




O "Ilusionistas" nasce da junção de sete escritores que não sabem o que sabem. Um blog cru,sem cortes,nada liso e audacioso em ser livre. Nada além do esboço e da desculpa para se fazer prosa e poesia. Um desencontro achado, real e ilusório em diferentes estilos para se brincar de mentir sobre a verdade.

Crônicas recém saídas das esquinas, contos de uma escuridão matinal e poesias de tiro na claridade. Cotidiano e fantasia, inventando muito, pouco e quase nada. Literatura sem culpa.

Embriague-se com nossos poemas ou degole nossos textos. Faça o que fizer, o verbo é seu.

M. D. Amado


M. D. Amado (Marcelo Dias Amado) é natural de Belo Horizonte, MG (com muito orgulho de comer pedaços de palavras e falar quase tudo no diminutivo). Foi cuspido no mundo em 17 de janeiro de 1969, sendo que 69 é sua dezena preferida. Divorciado, tem dois filhos maravilhosos (Bruno e Rafael) que graças a Deus, são normais e não seguem as idéias insanas do autor.

Analista de Sistemas por acidente, começou a escrever em 2004, inspirado nos contos de escritores nacionais como Richard Diegues, Rita Maria Félix e outros. Fã de Ken Follett, Edgar Allan Poe, Ray Bradbury, H. P. Lovecraft, Giulia Moon e outros, brinca com as palavras sem compromisso com gênero ou estilo literário.

Mantém desde 1996 o site Estronho e Esquésito onde além de publicar textos e curiosidades inusitadas, abre espaço para escritores nacionais de literatura fantástica publicarem seus contos e poesias, além de divulgarem seus livros e trabalhos literários diversos.

Em seu site particular mantém um portfólio com diversos contos, minicontos e poesias. Possui dois outros projetos paralelos. O Verberar, que traz apenas poesias e Entre Elas, um Amado, que é um blog de duetos com amigas das escritas, onde podem ser encontrados contos e poesias.

Autor da insanidade eletrônica, de nome "Empadas e Mortes", na qual o autor traz 17 contos de sua autoria, recheados com ironia e humor-negro. O e-book pode ser baixado gratuitamente em www.mdamado.com.br/empadas

M. D. também possui minicontos, poesias e textos publicados nos fanzines Terrorzine e Flores do Lado de Cima.

O autor participa das seguintes antologias nacionais:

  • Necrópole 2 – Histórias de Fantasmas
    (2005, Ed. Alaúde, Org. Richard Diegues);

  • Paradigmas Vol. 1
    (2009, Tarja Editorial, Org. Richard Diegues);

  • Paradigmas Vol . 4
    (previsto para 2010, Org.Richard Diegues);

  • Draculea – O livro secreto dos vampiros
    (2009, All Print, Org. Ademir Pascale);

  • Metamorfose – A fúria dos lobisomens
    (2009, All Print, Org. Ademir Pascale);

  • Poe 200 Anos - Contos inspirados em Edgar Allan Poe
    (2010, Ed. All Print, Org. Ademir Pascale);

  • Zumbis – Quem disse que eles estão mortos?
    [como autor convidado]
    (previsto para 2010, Ed. All Print, Org. Ademir Pascale);

  • O Grimoire dos Vampiros
    [como prefaciador e autor convidado]
    (2010, Ed. Literata, Org. Georgette Silen) ;


Atualmente organizando a antologia de poesias góticas e grotescas, "Letras aos Corvos" que sairá em 2010, pela editora Literatas.

Contatos:

Natacia Araújo




















Trabalhou durante anos no mercado de audiologia no qual dá suas "opinadas" até hoje. Ex quase futura fonoaudióloga e provavelmente eterna gerente comercial da Somritell Serviços Audiologicos.

É viciada em poesia desde o aconchego uterino. Mas foi nos movimentos poéticos que encontrou sua estadia definitiva.
Poeta marginal assumida, não tem a menor pretensão de publicar livros, muito menos de ser famosa, e acredita cegamente que literatura de fato é arte, e arte tem que estar nas ruas.

É fácil encontrá-la no centro do Rio juntamente com outros companheiros do teatro e da poesia de posse apenas de uma câmera nas mãos e versos nos lábios.

Engajada com teatro de rua e poesia marginal, desenvolve com a parceira de letras Liza e com outros apoiadores um projeto literário para as ladeiras do Rio de Janeiro, o movimento “Poesia Viva”, um projeto audacioso com o intuito de introduzir novamente ao cotidiano carioca a tão esquecida poesia.

Natacia não acredita no Lula, Buddy Pokes ou no Bispo Macedo, mas acredita de verdade que a poesia nacional tem seus novos grandes representantes, e foi com essa certeza que reuniu os amigos no projeto do blog “Ilusionistas do Verbo”.

Porque poesia boa não deve estar necessariamente restrita aos livros publicados, ela é de todos e deve ser acessível.


Mais em:

http://wwwinverso.blogspot.com/

http://legorniarte.blogspot.com/

http://fluoxetinacomcafe.blogspot.com/

Rene Serafim - "Juninho"


Na certidão de nascimento consta que nasceu em 25 de Fevereiro de 1985 na cidade de Uberlândia-MG. Filho da Tia Tânia e do Tio Rene - por isso o Juninho incorporado ao nome - é poeta e boêmio por opção e nas horas livres é professor de geografia da rede pública de São Paulo.

Possui um grande apreço pela ociosidade e pelos prazeres que a vida oferece. Há pouco tempo começou a escrever seus versos, entretanto constatou que a poesia sempre estivera presente em sua vida, ainda que reprimida, pronta para ser escrita e lida. Por isso não censura quando eles, os versos, querem se concretizar no papel.

Alimenta-se basicamente de Manoel de Barros, Manuel Bandeira, Mario Quintana, Carlos Drummond de Andrade, Paulo Leminski, Alice Ruiz, entre outros autores consagrados e de tantos outros não conhecidos, sendo que você talvez seja um deles.

Enfim, escreve na forma de versos, sem uma lógica ou uma tendência seguida a rigor para não limitar nem diminuir a amplitude da poesia.

Contato, blog e reticências:

Inefável Poesia
Orkut
Facebook
Twitter
renegoncalves_geo@yahoo.com.br (e-mail e MSN)

Leonardo Pezzella




Leonardo Pezzella Vieira da Silva, nascido em São Paulo capital no dia 25 de maio de 1983. Mas deixemos as formalidades de lado e falemos na primeira pessoa.

Sou formado em Engenharia de Produção Elétrica pela FEI em São Bernardo do Campo, estudante em reta final de Pós Graduação em Adm. de empresas pela Fundação Getúlio Vargas e Universidade de San Diego-CA.

Deve estar se perguntando, mas que raio isso tudo tem a ver com a escrita? E eu lhe respondo... NADA!

Desde meus 14, 15 anos, jovem com sentimentos e emoções a flor da pele, descobri nas poesias uma válvula de escape para a fase turbulenta em que passava. Seria apenas uma fase se eu não tivesse ouvido a minha irmã que, na época, fazia TCC para a formação de seu curso dizer: "Mãe, o meu orientador é muito inteligente, ele já leu mais de 2.000 livros".

Batata! Minha ingênua e desnorteada cabeça associou: Ler 2.000 = Inteligente. Logooooo, pensei: "Porra, eu quero ser um cara inteligente, então tenho que ler 2.000 livros!".

Comecei a ler e gostei disso... Confesso que atualmente, ainda estou longe de ser um cara inteligente... assim como, estou longe de ter lido 2.000 livros. Mas a vida é longa e ainda busco por isso.

Enfim, com a leitura, descobri que tinha um gosto para escrever. Como meus escritores favoritos são àqueles clichês do terror, meu estilo não poderia ser diferente...

Resumo da história... graças a ajuda de pessoas que atuam no ramo literário, pude desenvolver minha escrita e abocanhar algumas oportunidades.

Bom, acho que isso é um pouco de mim, ordinário escritor, trabalhador que tem os pés no chão, mas as idéias... bem longe de qualquer lugar.

Ordinário escritor um dia escreveu: "A insanidade controla minha mente. Sou um desvairado que sofre daquilo que os normais chamam de loucura... Ou, seria apenas um outro meio de ver as coisas?"


Textos publicados:
Visões de São Paulo
(2007, Tarja Editoria, Org. Richard Diegues)

Paradigmas Vol. 1
(2009, Tarja Editorial, Org. Richard Diegues)

Paradigmas Vol. 4 - Lançamento em Janeiro!!!
(2010, Tarja Editorial, Org. Richard Diegues)





Contatos:
Facebook::: Leonardo Pezzella


.::Sangue, lágrimas e letras::.
É o que desejo!


£!

Paulo Alonso

Paulo Roberto Alonso nasceu em Rolândia no dia 17 de julho de 1986, no ano do Tigre, numa manhã chuvosa de inverno. Criança inquieta e hiperativa, sempre demonstrou gosto pelas artes, o que sempre foi sua essência, seu amor e seu escape para os sentimentos. Ainda na infância fez aulas de violão e pintura a óleo, hobbies que até hoje fazem parte de sua vida e que o ajudaram a moldar sua personalidade. Com a adolescência veio o gosto pela literatura. Apesar do desgosto pelas obras pedidas na escola, Paulo descobriu uma preciosidade num velho livro da estante de seu pai: O Mistério de Edwin Drood, de Dickens e a partir daí o gosto despertado cresceu, criando vício por sebos e livros antigos. Em 2004 ingressou no curso de Análise e desenvolvimento de sistemas, formando-se 3 anos depois, tendo no meio desse caminho fundado sua própria empresa junto a um amigo. Hoje reside em Curitiba e cursa pós graduação na área de negócios. E escreve em seu tempo livre, colocando no papel seus mais sinceros sentimentos.

Mais sobre o autor:
www.pauloazul.blogspot.com

Débora Andrade


Costumo ser o que desejo. É assim quando se escreve. Tomamos posse de todas as nossas identidades
Na maioria das vezes, sou eu mesma, mesmo sem saber ao certo quem sou.

Tenho o costume de me dar asas, porém, sempre invento armadilhas que caio com facilidade.
Cair sempre me ensina a rir de mim mesma com gosto. Sim, sou cruel, às vezes.
Me maltrato e me curo.

Tenho mania de autosuficiência, mesmo flertando sempre com a carência e o desejo de me entregar à qualquer colo.

Um dia eu já pensei saber bem da vida. Hoje? Hoje sei que a vida sabe bem de mim.

Claro que isto não me basta. Vivo a questionar motivos e razões para tudo.

Mas... (gosto muito das reticências)

Intensidade: esta, talvez, é a palavra que me descreve bem.

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