Cotidiano de um ex-motinado

Creio que já sabes tu destes mares
Tão azuis, em que ando cá caminhando pra mim.
Minha proa brilha, tanta é a limpeza,
Tanta é a ausência destes revoltados marinheiros teus
Que alvoroçam e embrulham tua carcaça;
Mas, Ah, à falta da cachaça, tu, corsário, bucaneiro
De mares que não adentro há tempos,
Tempos tantos que a limpeza me amordaça a boca
E minhas súplicas por vida – ventos, tempestades! -
Morre sufocada pela calmaria – à falta da cachaça
Minha proa e prancha flutuam desertas
E ando feito fantasma
Numa nau de papel
Na cabeça de uma criança gorda
Que à cama foi mandada
Quando ainda longe a madrugada.
E tu, temeroso por uma revolta
Ou precavido pelas tais
Parece esquecer que, ao casco, quando quebrado,
Só restam lágrimas e chuvas acima,
E o abismo abaixo
(espero que saibas da inutilidade de chuvas e lágrimas à deriva num oceano)
Pois veja: depois de tanto reclamar,
contra a vontade, a vida me tomou de assalto!
E que surpresa!
Encontrar vida não no sangue de inimigos
Nem no calor do rum,
Mas no idílio do sutil caminho
Que faz o fresco fluxo da brisa
No respirar tranquilo do corsário
Que enfim senta para descansar.